un post tipo EDGAR ALLAN POE

Era una desapacible tarde de febrero. Yo acababa de tomar una desacostumbrada comida suculenta de la cual la apetitosa carne no era la parte menos importante, y estaba acompañado, pero no menos solo que de costumbre, sentado en el comedor, con los pies descalzos acariciando el suelo, y junto a mí una bebida que yo había arrastrado junto a al plato en la cual había algunos requisitos para saciar la sed.

Aquella mañana yo había estado leyendo el periódico. De forma que, lo confieso de buen grado, entre unas cosas y otras me sentía un poco aturdido, pues enterarse de tan malas noticias no es nada fácil de digerir. Me esforcé en aclarar el cerebro mediante frecuentes tragos de limonada y como todos los recursos me fallaron, acudí, no sabiendo ya qué hacer, a un libro que encontré a mano.

Después de haber leído muy atentamente las historias que componían la trama, ataqué con gran resolución su contenido, y luego de leerlo de arriba abajo sin entender ni una sílaba, concebí la posibilidad de que estuviese escrito en chino, y por ello volví a leerlo de cabo a rabo, pero no con resultado más satisfactorio. Estaba a punto de arrojar con repugnancia aquel compendio de páginas que fueron escritos para aquel niño dentro de todos nosotros pero que poco a poco se esconde en nuestro interior, cuando por fin entendí lo que aquél abrumador números de palabras me querían decir.



Lo estrambótico merece respeto, pues es un ángel que para bien o para mal viene a nosotros de vez en cuando para reflejar nuestras estupideces.